Глупо наверно....а может и нет....
Так странно получается - мы живём, что-то делаем, куда-то ходим, потом что-то путаемся кому-то доказать....а стоит ли?
Ты не знаешь,
Что у тебя в глазах....
Вчера откопал томик Есенина, опять читал....стихи нельзя читать про себя, только вслух...только с выражением с чувством...это как песня - человек не может петь без огня в душе...не может, не умеет, так же и стихи...требуют сердца...
Вот пройдёт это время, и придётся сказать Ире о том что уезжаю...Коля молодец, он им ничего не говорил....но опять же..на Алёнину свадьбу я не попадаю...
Мой теплый север устал выручать меня,
Махнул рукою - мол, все, выбирайся сам...
Но песни остались - знаками на камнях,
Да, песни остались - искрами по глазам.
И я ушел, я заплел следы, как бешеный заяц.
Лишь синяя стрелка могла сказать, что ждет впереди.
Как осенний ветер хлестал меня - я шел, озираясь,
Лишь теплый север видал, как я уходил
В жизнь между страниц.
В белое поле, в алое зернышко -
В жизнь между страниц...
Менялись ландшафты, Север пока молчал.
Был табак ядреный да шкалик из-под полы.
Было позднее солнце, зыбкое, как свеча.
Было серое небо, терпкое, как полынь.
Но ландшафты менялись, и вот уже забрезжило еле
Все то, что вытекло из мозгов за давностью лет.
И небо спускалось на холмы, и гепарды пели
Романс о вечной любви - четвертый куплет...
Жить между страниц,
Рвать диафрагму о стихи и заклятия,
Жить между страниц.
А теплый Север принадлежит тому,
Кто засох, как листик, между его страниц,
Чьи прошлые письма тлеют в чужом дому,
Чей путь обозначил чокнутый романист,
Кто ползет по строчке, чей переплет закроется вскоре,
Кому будет дорога - брести во тьме, по ходу учась,
Как читать целлюлозную листву ночных территорий -
Роман о вечной любви - четвертую часть.
Жить между страниц -
Веришь ли ты, любишь ли ты.
Помнишь ли ты между страниц...